Verloren an die Wahrheit
gönne ich mir zuweilen
einsam
eine Prise Selbstbetrug.
Altbackenes Brot
für den Hunger
nach Menschenliebe und Kantate
gegen die Verzweiflung.
Auf der Promenade leerer Seelen
nur Geschwätz.
Falschmünzer
zahlen nicht mit Gold.
Dennoch keine Sorge!
Zur Not beschließe ich
meine Tage
als Prophet
im Irrenhospiz.